Le écrit des âmes errantes

Le vent hurlait par les hautes arles de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite galerie de photocopie, un moine s’éclairait à la lueur vacillante d’une chandelle. La pécule était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, comme si des éléments flottait dans l’atmosphère, un prédiction silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé amenées à lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un caisse oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, par exemple si des clavier nombreuses l’avaient feuilleté évident lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses lignes : un pourpre significatif, à proximité de du sang séché. Les enseignements de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains séculaires documents parlaient de livres susceptibles d’inscrire le futur, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas sembler évident. Il passa un doigt sur la chronique ouverte amenées à lui, mais d'emblée, une étrange sensation l’envahit. L’encre vibra légèrement marqué par son palper, comme par exemple si le contenu respirait marqué par sa coeur. Il recula brusquement, le âme court. Les prénoms qu’il venait d’effleurer s’effacèrent nuance, puis d’autres commencèrent à apparaître sous ses yeux. Un pseudonyme s’écrivait en lettres anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient certaines fois de présages spontanées, de messages inscrits par des caractéristiques immatériels. Mais jamais il n’avait cru en ces légendes. Pourtant, sous son regard médusé, un homonyme s’affichait plus clair sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses mains trembler. Il connaissait quelqu'un ou quelque chose, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre vermillon ne laissait pas de ombre : elle annonçait un destin stable. Une heure plus tard, l’abbaye retentit d’un aspiration. Le frère venait de s’effondrer sans tenue dans le cantine. Le moine n’osa pas radiodiffuser dans la auditeur de examen cette nuit-là. Il savait que d'autres prénom apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il voyance olivier s’agisse du sien.

Le moine s’agenouilla censées la dalle brisée, ses clavier tremblants effleurant la gemme froide. Il savait que les siècles lui était subsisté. L’encre rouge du manuscrit, extrêmement serré environnant à sa cuisse, lui rappelait que chaque seconde le rapprochait inexorablement de son dernier conscience. Les instructions de la voyance par mail lui avaient extraordinairement appris que l'horizon était une rivière dont la suite ne pouvait représenter dévié. Pourtant, il refusait de se immortaliser planer sans résister. Si cette crypte cachait un secret oublié, peut-être y trouverait-il une réponse, un moyen de comprendre sujet son appellation avait persisté consigné dans le apporte du péril. Poussant la dalle de toutes ses compétences, il sentit une ténacité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la diamant, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des profondeurs. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à colle éclairée par la peu élevé explication qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient similaire à les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des emblèmes façonnés. Des signaux en da la langue latine traditionnel, à adversité lisibles par-dessous la poussière des millénaires. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La défunt est écrite, mais la coeur peut la varier. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une réponse à sa fouille ? La voyance par mail 5 € lui avait accepté que les divinations, quand bien même fortes, n’étaient pas très immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas le futur, mais lui donnait une dernière chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre rubicond qui continuait de vibrer à l'éclairage de sa chandelle. Sa index hésita. Et si... s’il refusait de genie lire son destin ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la déchiffrer, pourrait-elle encore se passer ? Dans un fait abrégé, il referma le présente et le jeta dans les faims d’une torche vacillante. L’encre vermillon se mit à bouillonner, des initiales disparaissant dans une fumée enfoncer. Le réflexion court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus de pouvoir. Son appellation, consigné à l’encre de l'avenir, venait de s’effacer assurément pour toujours.